简介
《百年尘烟》这本抗战谍战小说造成的玄念太多，给人看不够的感觉。江南渔歌子虽然没有过多华丽的词造，但是故事起伏迭宕，能够使之引人入胜，主角为李子荣小桃红。喜欢抗战谍战小说的书友可以一看，《百年尘烟》小说已经写了180753字，目前连载。
百年尘烟小说章节免费试读
马车翻在路沟里时，那口樟木箱子滑了出来。
箱子不大，黑漆描金，四角包着黄铜，锁已经被子弹打烂了。周铁柱用刺刀撬开箱盖，里面是层层叠叠的丝绸，在午后的阳光下泛着病态的光泽——粉的、绿的、鹅黄的，像一堆被剥下来的皮。
“操他娘，鬼子娘们的衣裳。”周铁柱啐了一口。
几个队员围上来，手指在丝绸上摩挲。他们手上的老茧勾起了丝，发出细微的撕裂声。有人拿起一件粉色的短褂，凑到鼻子前闻：“香的。”
李子荣站在三步外，看着。马车是半个小时前截下的，一共三辆，前两辆装的是罐头、清酒和慰问信，这一辆装的是女人的东西。赶车的日本兵死了两个，跑了一个，血渗进黄土路，很快就被晒成深褐色。
“都放下。”他说。
没人听见。一个年轻的队员——大家都叫他小山东——正抖开一件长衫，墨绿色的底子，绣着大朵大朵的金线牡丹。他把它举过头顶，阳光透过丝绸，照出底下密密麻麻的针脚。
“队长，这能给俺媳妇不？”小山东眼睛发亮，“她嫁俺的时候，连件红袄都没有。”
旁边有人哄笑：“你媳妇在山东，隔着千八百里，你咋给？”
“俺留着，打完仗带回去。”
“等你打完仗，这都烂成抹布了。”
“那也比没有强。”
李子荣走过去，接过那件长衫。丝绸滑得抓不住，像捧着一捧水。他看见领口内侧有个小小的标签，手绣的汉字：苏州顾绣坊，民国二十六年春。
民国二十六年。1937年。那年的春天，苏州的绣娘们大概还在慢悠悠地穿针引线，不知道几个月后，淞沪的战火会一路烧到江南。
他把长衫折好，放回箱子：“都放回去。”
“队长——”
“放回去。”李子荣的声音不高，但硬，“这是鬼子慰问团的东西，沾着血。”
队员们互相看看，慢慢把东西放回箱子。丝绸堆叠起来，发出沙沙的声音，像秋蚕在吃最后的桑叶。
小山东还攥着那件墨绿长衫，手指关节发白。
“就这一件……”
“放回去。”
“队长，俺媳妇她——”
“我说，放回去。”
小山东看着他，眼睛红了，不是要哭，是另一种红。他猛地将长衫摔进箱子，转身走了，脚下的尘土扬起来，扑在丝绸上。
箱子重新合上时，李子荣看见了最底下那个包袱。
包袱皮是宝蓝色的锦缎，用杏黄色的带子系着，打的是双环结——一种复杂的、需要耐心才能打好的结。他解开带子，包袱皮摊开来，露出里面的东西。
一件旗袍。
不是普通的旗袍。是正红色，那种只有新娘子才敢穿的红，红得像刚流出来的血。料子是顶级绸缎，在光下会流动，从深红到朱红到绯红，仿佛有生命。前襟用金线绣着一只凤凰，从右肩一直盘旋到左腰，每一片羽毛都细如发丝，眼睛是两粒极小的黑珍珠。
下摆绣着云纹，银线的，密密匝匝。开衩很高，几乎到了大腿，但边缘用同色的红线锁了边，不仔细看看不出来。
最绝的是袖口。窄袖，滚着三指宽的黑色缎边，上面用银线绣了密密麻麻的缠枝莲。莲花极小，一朵挨着一朵，要在光下转着角度才能看清。
整件旗袍躺在宝蓝色的包袱皮上，像一摊凝固的血，或者一朵开到极致、下一秒就要败落的牡丹。
所有人都安静了。
连风都停了。路边的野草直挺挺地立着，叶子边缘卷曲发黄。远处有乌鸦叫，一声，两声，然后扑棱棱飞走。
周铁柱第一个开口：“这……这他娘的是龙袍吧？”
“是凤袍。”李子荣说。他的声音有点哑，像很久没说话了。
“给谁穿的？”
“不知道。”
但他们都猜得到。能配得上这件旗袍的女人，不会坐在破马车里颠簸在乡间土路上。她应该在某个铺着榻榻米的房间里，点着熏香，等着某个军官掀开帘子。
“烧了。”李子荣说。
没人动。
“我说，烧了。”
小山东猛地转过身：“凭啥？！这么好的东西——”
“就因为它好。”李子荣打断他，“这东西太好了，好到不该出现在这儿，不该被我们看见。”
“那也不能烧！这是——”
“这是鬼子的东西。”李子荣的声音冷下来，“沾着鬼子的味，沾着血。你要留着，每天晚上闻着这味儿睡觉？”
小山东说不出话，脸憋得通红。
周铁柱蹲下来，手指摸了摸旗袍的袖子。丝绸冰凉滑腻，像蛇的皮肤。
“烧了可惜。”他说，“能换不少东西。”
“换什么？换枪？换子弹？”李子荣看着他，“然后呢？让这衣服穿在谁身上？哪个汉奸的姨太太？还是县城窑子里的头牌？”
周铁柱不说话了。
李子荣把旗袍提起来。它比想象中重，也许是绣线太密，也许是那两粒珍珠。旗袍在他手里展开，凤凰在风里微微颤动，翅膀上的金线反射着阳光，刺眼。
他想起小桃红。
不是刻意的，是旗袍的红太像她死那天，槐花瓣落在血泊里染出的那种粉红。也不是完全像，但就是让他想起了。
小桃红这辈子没穿过旗袍。她最体面的一件衣裳，是嫁给他时那件水红色的夹袄，袖口绣着桃花，还是她娘留下的。她总说，等仗打完了，要去苏州做件旗袍，不要红的，要月白色，绣几枝墨竹。
“月白配墨竹，清雅。”她说这话时，正坐在门槛上补袜子，针在头发里蹭了蹭，“像戏里的才女。”
“才女都不干活。”他说。
“那我就当个干活的才女。”她笑，银铃铛跟着响，“白天种地，晚上穿旗袍给你看。”
她没等到那天。
李子荣把旗袍扔回箱子：“烧。”
这次有人动了。老赵——队伍里最年长的，以前是个篾匠——从怀里掏出火镰，打了几下，火星落在旗袍的袖子上。丝绸烧得慢，先是卷边，发黑，然后才腾起一小簇火苗。
火苗是蓝色的，很淡，几乎看不见。然后变黄，变红，吞噬着金线绣的凤凰。珍珠在火里爆开，发出轻微的噼啪声，像炒豆子。
所有人都看着。
没人说话。只有火舔舐丝绸的声音，嘶嘶的，像蛇在吐信子。
旗袍在火里慢慢蜷缩，变形。凤凰的翅膀卷起来，金线熔化，变成黑色的渣。红色褪去，露出底下焦黄的底布。缠枝莲的银线熔成小珠，滚落进灰烬里。
小山东突然转身走了，脚步很重。
老赵一直蹲在箱子旁，看着火。他的脸被火光映红，皱纹显得更深。火快熄的时候，他轻声说：“我娘也会绣花，没这么好，但也会。”
没人接话。
火彻底灭了。箱子里只剩一堆黑色的、粘连在一起的灰，还保持着大致的形状，但一碰就碎。
李子荣盖上箱盖：“埋了。”
几个队员抬起箱子，走到路边的荒地里，开始挖坑。土很硬，镐头砍下去，溅起干涸的土块。
周铁柱走到李子荣身边，递给他一支烟。是自己卷的，烟叶粗糙，纸也糙。
“何必呢。”他说。
李子荣接过烟，就着周铁柱的火镰点着，吸了一口，呛得咳嗽。
“不烧，留着是个念想。”他说，“念想多了，人就软了。”
“一件衣裳而已。”
“不是衣裳。”李子荣看着远处挖坑的人，“是另一个世界。那个世界太干净，太讲究，跟我们没关系。”
周铁柱沉默了一会儿，忽然哼起一段调子。是淮剧，《赵五娘》里的选段，讲一个女子苦守寒窑等丈夫。他哼得不成调，断断续续，但那个悲凉的味出来了。
李子荣没听过淮剧，但听懂了里面的苦。
—
那天夜里，他们宿在山神庙。
庙早就荒了，神像只剩半截身子，露出里面的木架和稻草。队员们挤在角落里睡觉，鼾声此起彼伏。
李子荣睡不着，靠着断墙看月亮。
月亮很圆，黄澄澄的，像一块放久了的梨膏糖。他嘴里发苦，也许是下午那支劣质烟，也许是别的。
闭上眼睛，就看见那件旗袍在火里卷曲的样子。
然后，旗袍穿在了小桃红身上。
梦来得毫无预兆。小桃红站在菱塘边，穿着那件正红色的旗袍，凤凰在她身上盘旋，金线在月光下发光。她没梳平时的辫子，头发盘起来，插着一支银簪——是她娘留给她的那支，她一直舍不得戴。
“阿荣，好看吗？”她转了个圈，旗袍下摆飘起来，露出白皙的小腿。
他想说好看，但说不出话。
小桃红笑了，银铃铛的声音——可她明明没戴铃铛。笑声清脆，和很多年前一模一样。她走过来，旗袍的料子沙沙响，像春蚕在吐丝。
“苏州的绣娘，手真巧。”她低头看身上的凤凰，“你看这眼睛，还会动呢。”
他看见那两粒黑珍珠，真的在动，转过来看着他。
“你从哪里……”他终于说出话。
“从箱子里呀。”小桃红说，“你烧了它，它就来找我了。”
她伸手摸他的脸，手指冰凉，像丝绸。
“阿荣，仗快打完了吗？”
“快了。”
“打完仗，我们去苏州。”她的眼睛亮晶晶的，“我不要月白色的了，就要这样的红。多喜庆。”
“好。”
“你答应我的，要当个卖糖的，不当打仗的。”
“我记得。”
小桃红笑了，笑容在月光下渐渐模糊。旗袍的红开始褪色，从正红变成粉红，变成惨白。凤凰的金线一根根脱落，飘在空中，像烧尽的纸灰。
“阿荣。”她的声音开始飘远，“我要走了。”
“去哪？”
“去一个……没有旗袍，也没有枪的地方。”
她的身体开始透明，旗袍成了空荡荡的壳。最后只剩那两粒黑珍珠，落在地上，滚到他脚边。
他弯腰去捡，珍珠化成了水。
—
李子荣惊醒时，脸上都是汗。
庙里很暗，只有墙角一堆将熄的篝火，余烬发着暗红的光。鼾声还在继续，此起彼伏。
他听见有人在哼唱。
是周铁柱。他坐在火堆旁，背对着所有人，肩膀微微耸动。哼的还是淮剧，但换了段子，更悲切，几乎是在哭腔里转。
李子荣听不清词，只捕捉到几个零星的音节：“……寒窑……十八年……等不回……”
他站起来，走到火堆旁坐下。
周铁柱没停，继续哼。火光映着他的侧脸，那道从眉骨到嘴角的伤疤在明暗间跳动，像条活的蜈蚣。
“唱的什么？”李子荣问。
周铁柱停了一下，没回头：“《王宝钏》。等丈夫等了十八年，等回来，人家娶了公主。”
“后来呢？”
“后来？死了。”周铁柱往火里扔了根柴，“憋屈死的。”
火苗腾起来，照亮他脸上的疲惫。他才三十出头，但看起来像五十。
“想你媳妇了？”李子荣问。
“想个屁。”周铁柱嗤笑，“早不知道死哪去了。我走的那年，她就跟人跑了。”
“那你哼这个？”
“不哼这个哼什么？”周铁柱转过头看他，“这世道，也就戏里还敢等人。真人等不起，等不起啊。”
火堆噼啪作响，火星溅出来，落在两人之间的地上，很快熄灭。
李子荣想起梦里的小桃红，想起她说“去一个没有旗袍也没有枪的地方”。
“铁柱。”他说，“等仗打完了，你想干啥？”
周铁柱愣了下，然后笑：“又来了。白天问，晚上还问。”
“就是想问。”
“我啊。”周铁柱往后一仰，靠在断墙上，“我就想找个地方，没人认识我，我也不认识谁。种两亩地，养条狗，白天晒太阳，晚上睡觉。啥也不想，啥也不惦记。”
“就这样？”
“就这样。”周铁柱闭上眼睛，“这还不够？”
李子荣没说话。他看着火，火里有那件旗袍最后的影子——金色的凤凰在火里翻腾，然后化成灰。
也许周铁柱是对的。最简单的活法，就是最好的活法。
可为什么，他总想起老陈说的“贩卖将来”？总想起那件不该出现在战场上的旗袍？总想起小桃红说“你要当个卖糖的”？
火渐渐小了。周铁柱的哼唱也低了，最后变成均匀的呼吸声。他睡着了。
李子荣又坐了一会儿，直到火完全熄灭，只剩一堆白色的灰。
他站起来，走到庙门口。月亮已经偏西，月光照在山路上，像铺了一层盐。远处有狼嚎，悠长，凄厉，然后归于寂静。
他忽然想起旗袍领口那个标签：苏州顾绣坊，民国二十六年春。
民国二十六年春天，他在干什么？在私塾背《千字文》，小桃红在窗外摇银铃铛。先生周墨林说：“天下太平，就是耕者有其田，织者有其衣。”
现在，织者绣的衣，穿在了侵略者的女人身上。耕者的田，荒着，长满了野草。
这世道。
他转身回庙，在周铁柱身边躺下。地面很硬，硌得背疼，但他很快睡着了。
这次没做梦。
只有一片漆黑，安静得像沉在水底。
—
第二天清晨，队伍继续出发前，小山东走到李子荣面前。
他眼睛还是红的，但不再是愤怒的红，是另一种，更深的红。
“队长。”他说，“昨天那衣裳，烧得好。”
李子荣看着他：“想通了？”
“嗯。”小山东低下头，“俺媳妇……其实早死了。鬼子扫荡的时候，没跑出来。俺一直骗自己，说她还活着，在等俺。”
李子荣拍拍他的肩，没说话。
小山东抬起头，笑了，笑得很勉强：“等打完仗，俺去苏州。学绣花，绣件旗袍，烧给她。”
“她喜欢旗袍？”
“不知道。”小山东说，“但女人嘛，总该有件好衣裳。”
队伍出发了。李子荣走在最后，回头看了一眼昨晚宿营的山神庙。庙在晨雾里只剩一个模糊的影子，很快就被山挡住了。
他想起梦里小桃红穿的旗袍，那抹刺眼的红。
然后想起周铁柱哼的淮剧，那声拖得长长的、带着哭腔的尾音。
这两样东西在他脑子里搅在一起，分不清哪个更真实，哪个更虚幻。
也许都一样。旗袍是烧了，但烧不掉记忆。戏是唱完了，但唱不完的苦还在。
他加快脚步，跟上队伍。
山路向前延伸，看不见。